@Maulbeere (Sorry das es so lange gedauert hat 🫠🤚 Meine Tastatur war kaputt und ich war zu faul um aufm Handy zu tippen-)

Flimmerpelz blieb reglos stehen, nur seine Schweifspitze zuckte leicht. Die Kätzin sprach ruhig, doch in ihren Worten lag etwas, das ihn stutzig machte – keine Unterwürfigkeit, kein Trotz. Nur… eine klare Stimme. Fremd, aber nicht feindlich.
Sein Blick wanderte über sie, prüfend. Nicht wie ein Jäger, eher wie jemand, der herausfinden will, ob vor ihm Gefahr steht – oder etwas ganz anderes.
„Streunerin also“, murmelte er schließlich, mehr zu sich selbst. Er spannte die Schultern kurz an, ließ sie dann wieder locker. Die Anspannung wich nicht ganz, aber sie veränderte sich. Wurde weniger Abwehr, mehr Wachsamkeit.
„Ich bin Flimmerpelz. Zweiter Anführer des FrostClans.“ Seine Stimme war nun fester, aber nicht mehr schneidend. „Und ja – das hier ist Clan-Territorium. Jeder Farn, jeder Stein. Wir schützen, was uns gehört.“
Ein Moment verstrich, in dem nur das Zwitschern eines Zaunkönigs die Stille durchbrach.
„Aber du bist keine Gefahr. Noch nicht.“ Er trat einen Schritt näher, nicht bedrohlich, eher wie jemand, der wissen will, ob sein Gegenüber standhält oder flieht. Ihre Haltung blieb ruhig. Das gefiel ihm. Irgendwie.
„Du kannst gehen“, sagte er schließlich, neigte leicht den Kopf. „Oder du kannst sagen, was dich wirklich hierher geführt hat. Hasen gibt’s viele. Neugier aber… die führt selten grundlos tief in fremde Wälder.“
Seine blauen Augen ruhten nun still auf ihr. Keine Krallen, keine Befehle – nur die Frage, wer Maulbeere wirklich war. Und ob sie kam, um wieder zu gehen oder ein Ziel vor Augen hatte.

@Eisstern (viel zu lang sorry 😭 Hab mich gehen lassen)

Der Wind trug den Duft junger Knospen über das Lager, ließ das schüttere Moos an den Lagerrändern leise erzittern und spielte mit den ersten flüchtigen Pollen, die sich mutig in den Himmel erhoben. Der Abend war sanft, doch in der Luft lag eine Spannung, die sich nicht abschütteln ließ – wie das letzte Zittern eines Traums, kurz bevor man erwacht. Auf dem Hochfelsen stand Eisstern, ihr Blick klar, ihre Stimme von der kühlen Entschlossenheit jener durchdrungen, die nicht nur führen, sondern tragen wollen.
Zwischen den versammelten Katzen des Clans, halb im Schatten einer alten Baumwurzel, saß Flimmerpelz. Seine Ohren zuckten bei jedem ihrer Worte, als würden sie sich nach Bedeutung strecken, sich in den Klang ihrer Stimme legen, um keinen Ton zu verlieren. Der lange, buschige Schweif war sorgfältig um seine kräftigen Pfoten geschlungen – eine Pose fast königlich, die seine imposante Größe nicht verbarg, sondern mit einer seltenen, aufrichtigen Ruhe zur Schau stellte.
Doch dann – mit einem Satz, so schlicht und doch so mächtig wie Donner über offenem Himmel – fiel sein Name. Flimmerpelz. Zweiter Anführer.
Ein überraschter Laut entwich ihm, kaum mehr als ein gepresstes Blinzeln, ein sich unwillkürlich öffnender Mund, ein Moment purer, ehrlicher Fassungslosigkeit. Für den Bruchteil eines Herzschlags war es still in ihm. Dann schnellte er auf die Pfoten, das lange, weiß-orange Fell von einer plötzlichen Windböe erfasst, als hätte selbst der Himmel begriffen, dass sich hier etwas Größeres bewegte.
Ein Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus – nein, ein Grinsen, so voll jugendlicher Zuversicht, dass es einem beinahe den Atem raubte. Es sprach von Stolz, von einem inneren Feuer, das sich nicht verbergen ließ, und von einer Freude, die selbst die Ahnen am Himmel wohl gespürt haben mochten.
„Natürlich, Eisstern!“ rief er – beinahe zu laut, wie so oft – mit jener unverkennbaren Stimme, die selbst im Flüstern noch halb über das Lager hallte. „Ich danke dir!“
Er neigte den Kopf, respektvoll, tief, mit einer aufrichtigen Geste, die niemandem entging – doch das freudige Kribbeln unter seinem Pelz, das Funkeln in seinen blauen Augen, verrieten ihn trotzdem. Wieso sich auch verstellen?
In seinem Herzen wusste Flimmerpelz längst, was andere vielleicht erst erkennen mussten: Er war bereit. Nicht perfekt – gewiss nicht – doch mit einem Herz, das brannte wie die untergehende Sonne, mit einem Willen, der sich nicht beugen ließ. Er war sich sicher, dass er dieser Aufgabe gewachsen war.